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Cuando la duda sea un error cuando consultes a tu ordenador.
Ver el futuro señalado en algún mapa.

Cuando el archivo de diskettes te hable de guerras que no puedes ver. Ese destino es para tí; es el mañana.

Olor a incienso y lluvia gris, destino gris tatuado en la piel.
El nuevo sexo libre, al fin, de polvo y paja.

No me preguntes el porqué, son tantos años, aún no sé, pero lo debes seguir hasta mañana.

Viejo platillo volador con un intenso olor a gas. ¡Qué lejos hoy de tí! Mañana.

Juguete herido en el desván, sellado sin poder volar, soñando despegar. Mañana.

Tino Casal, “Hielo Rojo”, 1984.

(Tu vecina dejará de golpear en la pared)

(Además, si no lo haces te puedes quedar sordo a la larga)

(Bazi fue el que tuvo la idea)

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