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Cuando la duda sea un error cuando consultes a tu ordenador.
Ver el futuro señalado en algún mapa.

Cuando el archivo de diskettes te hable de guerras que no puedes ver. Ese destino es para tí; es el mañana.

Olor a incienso y lluvia gris, destino gris tatuado en la piel.
El nuevo sexo libre, al fin, de polvo y paja.

No me preguntes el porqué, son tantos años, aún no sé, pero lo debes seguir hasta mañana.

Viejo platillo volador con un intenso olor a gas. ¡Qué lejos hoy de tí! Mañana.

Juguete herido en el desván, sellado sin poder volar, soñando despegar. Mañana.

Tino Casal, “Hielo Rojo”, 1984.